Flickstunde.

Heute mittag habe ich es geschafft, nach Neuss zu brausen, um bei Arno mein in den letzten Wochen arg gebeuteltes Fahrrad in Pflege zu geben. Sein Kommentar: "Hat das so eine dumme Sau im Fahrradständer umgetreten?" Nee, Alter, so was erledige ich gerne höchstpersönlich im Fahrbetrieb... Ich hatte sogar noch Zeit für einen langen Kaffee, eine Probefahrt mit einem 8-Kilo-Rennrad (schon verdammt geil schnell, mein lieber Schwan. No respect anymore - Lance, du alte Schwuchtel) und um in Ruhe die vielen bunten Felt-Cruiser zu bewundern. Ich wusste gar nicht so richtig, dass es bei Fahrrädern auch eine Harley-Szene gibt. Fährt nicht schnell und vor allem nur geradeaus, aber sieht gut aus. Naja, Montag bekomme ich meinen alten Flugzeugträger wieder. Bestimmt wie neu - Arno wirds schon richten.

Abends noch mit Björn und Homo auf der ziemlich leeren Minol-Terrasse zu Abend gegessen und darüber sinniert, warum man im Sommer jeder Hackfresse, die im Hafen rumstöckelt und die man im Winter überhaupt nicht sehen würde, zumindest einen kurzen abcheckenden Blick zuwirft. Genau haben wir es nicht rausgekriegt, vermuten aber, dass es schlicht und einfach an der vielen sichtbaren Haut liegt. Also stößt unser Körper schon beim Anblick einer nackten Schulter eine kleine Dosis Hormone aus? For fuck sake, wir sind alles wilde Tiere. Muss man vielleicht akzeptieren, scheint ja wohl für irgendwas gut zu sein. Aber irgendwie geht das gar nicht...